14.3.24

En bras de tee-shirt




– Saga ? s'étonne Karl Speler.

Il porte un tee-shirt marron avec l'inscription "Gentlemen take Polaroids" et un jean noir à revers. 

(...) 

Saga a emprunté à Karl Speler un tee-shirt avec une photo du groupe de new wave Duran Duran qu'elle porte comme une robe pendant que ses vêtements tournent dans la machine à laver.

(...) 

Karl entre et lui fait un grand sourire qui laisse apparaître ses canines pointues. Il ressemble à Apollinaire avec son grand pansement autour de la tête. Il porte un tee-shirt noir avec l'inscription "Tangerine Dream" et un gros bouquet de roses rouges dans les bras.


Lars Kepler, L'Araignée, Actes Sud, coll. Actes noirs, 2024 (trad. Marianne Ségol-Samoy).


6.3.24

Place de l'escapade



Et les Roms sont leurs Roms, les bêtes de cirque qui les effraient pour leur changer les idées ; ce sont mes amis les plus chers. « Voilà une petite pièce pour vous ! » qu'ils disent tous, croyant décrocher leur place au paradis. J'en peux plus de la pitié. Moi je voudrais faire peur comme un Rom.


Max De Paz, La Manche, Gallimard, 2024.


26.1.24

ét(ternit)é

 



Nul ne saurait vivre ici-bas en l'absence des défunts

La chose est d'une telle évidence que ce chapitre ne saurait être plus long que ça.


Jon Kalman Stefansson, Mon sous-marin jaune, Christian Bourgois, 2024.


23.12.23

Ministère du Froid intérieur



Prudent, je n'insistai pas.

Le reste du séjour, je me réfugiai dans ma bande de Gaza, sans tenter aucune incursion intempestive, respectant à la lettre nos accords d'Oslo.


Laurent Sagalovitsch, Loin de quoi ?, Actes Sud, 2005

[ill. : Christian Boltanski, Saynètes comiques : Ma mère chante Joyeux anniversaire, 1974]


10.12.23

OR - VM




Aussi longtemps qu'un enfant du tombeau des limbes ne se détourne pas tout à fait des enfers, mon inquiétude m'oppressa pendant de longues heures car, enfin, je n'avais ni fait revenir le copiste, ni trouvé l'époux pour sauver Violette Mage.


Laurence Werner David, Un nouveau dieu pour Violette, éd. Verticales, 2003, rééd. Quidam coll. Nomades, 2024.



6.12.23

burning bright




Il se croit pris dans un engrenage, une destinée tragique qui le dépasse. C'est ce que mon beau-père se racontait. C'est peut-être encore ce qu'il se raconte aujourd'hui, pour supporter l'idée qu'il a refait sa vie. Quelque chose est arrivé. Quelque chose nous est arrivé, à lui et à moi, mais surtout à lui, car moi je n'ai jamais beaucoup existé dans son système.


Neige Sinno, Triste tigre, P.O.L, 2023.


29.11.23

de quoi étaient faites les rêveries de cette homme



La peste soit des Médicis ! La peste soit de leur maison et de celle de Tolède. (...) Notre temps s'achève. Le monde s'est détourné de nous, nous n'y avons plus notre place, et les grands sauront nous le faire comprendre.


Laurent Binet, Perspective(s), Grasset, 2023.


31.10.23

Ordo Draconis


Quand nous cessâmes de rire, le silence s'installa, et le grondement de l'eau en bas s'amplifia comme si elle allait arracher sous nos pieds l'étroit sentier aux racines saillantes.



Dana Grigorcea, Ceux qui ne meurent jamais, Les Argonautes, 2023 (trad. Élisabeth Landes). 


20.9.23

inspire espère




Les arbres ? 

(...) 

Leur expiration est notre inspiration. En eux (qui donc avalent la lumière du soleil pour la transformer en matière animée, et libèrent ainsi l'oxygène), on mangerait presque le ciel. En sorte que « toute vie animale supérieure vit avant tout des échanges gazeux des végétaux » (cf. Emanuele Coccia, La Vie des plantes. Une métaphysique du mélange, Paris, Payot, 2016, p. 65).


Marielle Macé, Respire, Lagrasse, Verdier, 2023, p.49.


11.8.23

Les Pieds du désir



Te souviens-tu de la crise de la quarantaine ? De ces années troubles, où tu tournais autour de toi-même, sans savoir quoi faire, et de la lassitude causée par la monotonie de la nage ? Te souviens-tu de ta peur de sombrer au milieu du grand lac, sans bruit ni raison – alors que tu ne distinguais pas la moindre rive, la moindre côte, la moindre berge ? Et tu as disparu de la surface. 


Katja Oskamp, Marzahn, mon amour, Zulma, 2023 (trad. Valentin René-Jean).


1.7.23

Les salauds !



C'était la trame de leur vie, l'essence de leur lien. L'une de leurs histoires favorites était celle d'une femme de leur connaissance, ayant une descendance si longue qu'elle pouvait déclarer : «Ma fille, va dire à ta fille que la fille de sa fille pleure.» Elles aimaient ces récits de générations qui se transmettent leurs pleurs sans savoir pourquoi. 

(...) 

L'histoire est toujours écrite par les vainqueurs. Et au vainqueur va le butin. 

Les choses sont simples. Ce sont les gens qui les compliquent. 


Cécile Desprairies, La Propagandiste, Seuil, 2023.


7.5.23

Le Grand Menuisier













Mes parents m'ont dit qu'au long de ma vie j'allais gagner et perdre beaucoup de choses. Je ne devais pas m'en inquiéter : le monde serait toujours là, au-dehors.


María José Ferrada, Kramp, Quidam, 2023 (trad. Marianne Millon).


31.3.23

Odeur d'organsin




Elle eut de la chance, la blessure ne s'infecta pas. On lui arrosa la plaie d'eau-de-vie, on lui fit un cataplasme de pétales de lys macérés dans la même eau-de-vie. Il ne fit aucun doute pour Marie Maurier que c'était la blancheur royale des lys et non l'eau-de-vie qui combattit l'immonde sanie et sauva sa main. Sans compter, plus secrètement, les prières qu'elle adressa à Jésus dont les mains avaient été si cruellement meurtries.


Maryline Desbiolles, Il n'y aura pas de sang versé, Sabine Wespieser, 2023.


26.2.23

le tissu cicatriciel





L'indélicatesse est pour ainsi dire inscrite dans nos gènes. Nous piétinons par mégarde, sans nous en rendre compte, les états d'âme, le vécu des autres comme autant d'insectes sous nos pieds. Même notre empathie, notre charité peut être entachée d'inélégance. Petit déjà, je pressentais cette indélicatesse universelle. Je trouvais que les adultes étaient tous plus ou moins des lourdauds, des goujats qui ne comprenaient pas grand-chose à ce que ressentaient les enfants. J'avais l'intuition que malgré les apparences, certains d'entre eux étaient pires que les morveux qui me lançaient des pierres.


Erik Martiny, L'Indélicatesse, Le Passage, 2023.


27.1.23

Les Muscles ciliaires




Derrière elle défilaient, seconde après seconde, de vastes pans du paysage rural non éclairé, apparaissaient et disparaissaient des kilomètres de lieux inconnus où des gens vivaient des vies inconnues, mais en la regardant toujours sans la quitter des yeux tandis qu'elle lui rendait son regard, il avait l'impression qu'ils étaient perdus ensemble dans cette nuit sans repères à travers laquelle se précipitait le train et que ces distances immenses étaient ramenées à l'intervalle minuscule qui les séparait, comme si le lointain et le proche s'étaient comprimés en un seul espace. 


Anuk Arudpragasam, Un passage vers le Nord, Le Bruit du monde, 2023 (trad. Dominique Vitalyos).


10.1.23

La dernière réunion du vingtième siècle




La ville du vingtième siècle ne sera pas une féerie à la Jules Verne mais un moulage en plâtre de la vie, comme on en fait avec les corps de Pompéi. 

(...) 

Mon idée (...) avait été d'inventer (...) un architecte unique (...) comme une coupole ou comme une pieuvre (....) à la tête (...) tombant à la renverse dans cette extase psychédélique appelée vingtième siècle. 

(...) 

Et en opposition totale, presque surjouée, à la grande leçon du vingtième siècle, qui fit de la fonction l'unique déterminant acceptable de la forme, le décor est ce qui tient la structure et la justifie : il n'y a pas d'en dessous des choses, cette mosaïque, ces fresques, ces colonnes sont le dernier vertige, celui de l'homme qui se désarticule et qui se décompose. 

(...) 

Le progrès acquiert là une dimension abyssale, celle d'une naufrage à travers les strates de l'histoire humaine, un naufrage volontaire qui fit (...) du vingtième siècle si proche un lieu où l'humanité ne parvint jamais à accoster. 


Aurélien Bellanger, Le Vingtième siècle, Gallimard, 2023.

(photo : cf. compte Twitter Aurélien Bellanger) 


17.12.22

Evgenij




Tout ce qui est vraiment solennel dans notre vie manque opportunément de solennité.


Emanuele Trevi, Deux vies, Philippe Rey, 2023 (trad. Nathalie Bauer).


8.12.22

Précis comme l'aube



— Ça va comme ça, dit-il dans un râle, avec un sourire contraint. Je m'en remets à toi.

Il me tendit la patte. Je la serrai et le regardai dans les yeux, deux cercles rougis dépourvus de force, les mêmes qui autrefois lançaient des éclairs. J'aperçus encore une lueur, un éclair de lucidité qui me fit acquiescer, terrorisé, comme s'il venait encore de me donner un ordre. 

— Finis-le pour moi. Mets-y tout ton Amour, dit-il. 

— Bien sûr, Solomon. 

— Et brûle l'ancien. Que personne ne sache qui j'ai été. 

J'hésitai. Il s'en aperçut et tenta de me serrer plus fort la patte. Son livre racontait une histoire extraordinaire, faite de méchanceté, de sang, d'astuces et de ruses. Mon cœur se fendit en entendant cette volonté. Je m'étais attaché à ce récit, il avait coloré mes rêves bien mieux que la parole de Dieu, parce qu'il parlait de nous. 

— Fais-le, dit le vieux renard avec un soupir. Ça ne cause que d'un animal, et de ses désirs futiles. 

J'aquiesçai. Solomon lâcha ma patte et se mit à regarder par la fenêtre.

— Comme elle est longue, cette nuit. On dirait qu'elle nous veut à elle pour toujours, misérables et idiots. 


Bernardo Zannoni, Mes désirs futiles, Quai Voltaire, 2023 (trad. Romane Lafore).


19.10.22

Topos



Les rues du village sont désertes, d'un ordonnancement et d'une propreté caractéristiques des bourgades du vignoble champenois, alsacien ou jurassien. Dans la rue principale, une maison attire mon attention, elle donne sur un jardin et sur ce qui fut certainement une grande cour de ferme. Le jardin est fleuri, l'herbe verte est parcourue de dalles de pierre qui indiquent un sentier. Je l'emprunte, la porte de la maison n'est pas fermée. À gauche, un œil-de-bœuf regarde la rue. J'entends à l'intérieur une radio ou quelqu'un au téléphone. Je me tiens sur le seuil. Me frappe la grande table de bois sombre sur laquelle traînent encore les reliefs d'un repas, des journaux, une paire de lunettes.


Stéphane Émond, Argonne, La Table ronde, 2022.


19.9.22

Nos pères




Je résume. La maison, les clés, le garage, ma mère, mon frère, le Japon, Tadao Baba, la semaine de vacances, Hélène, mon service de presse. Ça commence à faire un sacré bordel.

(...)

Il n'y a rien à comprendre, chacun joue son rôle. Chacun bien à sa place dans la ville, en toute légitimité : le médecin, le notaire, l'instituteur, le pompier, le policier, le bibliothécaire, le banquier, le curé. Ça s'appelle une société.

Tout est si bien huilé. Ça fonctionne, ça dysfonctionne, pour le meilleur et pour le pire.

Le journaliste, l'employé des pompes funèbres, l'écrivain.

Il n'y a pas de si. 


Brigitte Giraud, Vivre vite, Flammarion, 2022.


31.8.22

Flemme


J'ai une affection particulièrement stable pour mes erreurs comme pour le soldat inconnu. Si quelqu'un décide d'ériger des monuments aux erreurs à côté du monument au Soldat inconnu, je suis pour.


Gaëlle Obiégly, Totalement inconnu, Christian Bourgois, 2022.


2.8.22

Pâle Galiléen



« Il faut certainement prendre en considération, pas seulement dans cette classe, mais ailleurs, dans nos propres vies turbulentes et tourmentées, la part de hasard et de chance. Le nombre de gens que nous rencontrons réellement, intimement, est étrangement petit. La passion peut nous égarer furieusement. La raison nous entraver. Ainsi que des événements passés dans notre vie. Il n'y a pas que les soldats sur le terrain qui souffrent plus tard de troubles liés au stress post-traumatique. C'est souvent la conséquence inévitable d'une existence terrestre apparemment normale. »


Julian Barnes, Elizabeth Finch, Mercure de France, 2022 (trad. Jean-Pierre Aoustin). 


26.7.22

L'odeur de la pluie en avril



Vous vous inquiétez d'être dans la mauvaise chambre. Dans le mauvais lit. Dans la mauvaise vie. Que la vie au-dehors continue exactement comme avant mais sans vous (eh oui). Qu'on ne veuille plus de vous (on veut de vous). Que vous n'alliez pas bien (vous n'allez pas bien). Que vous ne manquiez à personne (vous leur manquez, plus que vous ne le saurez jamais). 


Julie Otsuka, La Ligne de nage, Gallimard, 2022 (trad. Carine Chichereau).


22.7.22

Des lendemains sans aventures



Il était presque déjà consolé de sa propre disparition. Son amour pour lui-même n'était pas réciproque.


Luc Blanvillain, Pas de souci, Quidam, 2022.


18.7.22

cendrer la sphalte



Je me suis imaginé tour à tour comédien, orpailleur, peintre, trafiquant de drogue, photographe, braqueur, écrivain, voleur, tout ce qui me semblait sortir du cadre alors même que je n'avais de prédisposition pour aucune de ces activités. À moins que le désir ne soit déjà une qualité.


David Lopez, Vivance, Seuil, 2022.


30.6.22

Étoile distante



Les chauffeurs assermentés Google ont pour consigne de ne jamais dépasser les 100 km/h et d'éviter de photographier des gens. Google Driver66 dit repasser par des endroits où des piétons ont selui lui gâché la prise de vues, par leurs grimaces ou leurs poses grivoises. Entre le moment de la photographie en 360° d'un lieu et son apparition sur Google Maps, il se déroule plus de six mois. Si une bombe nucléaire ravage ta ville, elle restera intacte sur la carte pendant deux ans.


Lucie Rico, GPS, P.O.L, 2022.


7.6.22

Une issue à l'âme



Elle a sorti un vieux vinyle, que je n'avais jamais vu. On l'a écouté une fois seulement car c'est un peu comme la mémoire qui finit toute rayée, il n'était pas question de l'user. On a dansé tous les deux dans le salon sur une musique qui n'avait pas le temps pour les consonnes. Porque te vas, ça disait dans les grandes lignes les pleurs d'une personne qui a le regard matraqué contre la vitre, car l'autre est parti, porque te vas, porque te vas

(...)

et j'ai fredonné tant bien que mal cette langue espagnole qui faisait comme du sable dans la bouche. 

Hoy en mi ventana brilla el sol

Y el corazon

Se pone triste contemplando la ciudad

Porque te vas

C'était une chanson de la même taille que ma tristesse, en forme de soleil qui ne pourrait jamais disparaître.


Pauline Desmurs, Ma théorie sur les pères et les cosmonautes, Denoël, 2022.


6.6.22

pas des anges



on s'est tous les quatre assis autour de la table, et en silence on a bu un grand bol d'orge grillé, Louis avait allumé une lanterne parce que le jour qui pénétrait dans la pièce par les fentes de la porte mal ajustée n'était pas suffisant, et dans la lumière vacillante de la flamme chacun regardait son bol fumant, sans oser lever la tête par crainte de voir dans les yeux des autres sa propre peur confirmée, cette peur instinctive de toute chair menacée


Mathieu Belezi, Attaquer la terre et le soleil, Le Tripode, 2022.


13.5.22

Gi !



Toutes les roues, toutes les viandes, toutes les idées de la terre étaient tassées ensemble dans le bruit au fond de ma tête. 


Louis-Ferdinand Céline, Guerre, Gallimard, 2022.


1.5.22

l'acrobate toujours ailleurs



Vous savez ce que j'ai pensé alors ? Qu'au fond cet homme avait vécu toute sa vie pour se garantir de belles funérailles. Les honneurs, le respect des gens, le salut militaire, la couronne de fleurs du secrétaire général du Parti, le défilé des dignitaires, la nécro dans la Pravda. Il n'a rien eu de cela. Mais, même s'il l'avait eu, qu'est-ce qui aurait changé ? Vous n'avez pas idée de combien de gens vivent comme ça. Pour se garantir un bel enterrement. Certains réussissent, d'autres pas. Mais où est la différence ?


Giuliano Da Empoli, Le Mage du Kremlin, Gallimard, 2022.


10.4.22

Tekhnè-sur-Méditerranée

des peines sont rassemblées entre des murs de brique
des misères sous les eucalyptus
des explosions font trembler les murs
des bulldozers prennent position.


Nina Léger, Antipolis, Gallimard, 2022.


7.3.22

Mari-posa

Je sais juste que je ne voudrais jamais d'un mari dont la rançon serait payée en pesos. 

(...) 


Un ami m'accuse de toujours dire le mot juste au bon moment à la mauvaise femme


Mercedes Rosende, L'Autre femme, Quidam, 2022 (trad. Marianne Millon).


1.3.22

Les moules de pierre érigés par l'Histoire



Les gens s'émerveillaient du rythme lent des événements au temps de la préhistoire, à l'époque où il y avait du nouveau une fois tous les cinq mille ans ; il était convaincu que ce rythme était toujours en vigueur à l'heure actuelle. 


César Aira, La Président, Christian Bourgois, 2022 (trad. Christilla Vasserot) 


8.2.22

La Mort des vivants



« Nous attendons quelqu'un ? demanda-t-il.

— Nous n'attendons personne dit-elle. Nous sommes le 3 novembre. C'est l'anniversaire de Maria. Elle aurait eu sept ans aujourd'hui. »

Mahler regarda le quatrième couvert. Il hocha la tête, puis il tendit la main comme pour saisir quelque chose, mais il n'y avait rien, et il la laissa retomber.


Robert Seethaler, Le Dernier mouvement, Sabine Wespieser, 2022 (trad. Élisabeth Landes).


29.1.22

Je souligne



Ainsi, je me demande si je ne suis pas devenu critique pour reconduire sans fin cette irresponsabilité sociale, si je ne suis pas devenu chroniqueur littéraire pour
lire la société au lieu de la fréquenter, pour la connaître dans ses moindres recoins sans avoir à l'eprouver plus que nécessaire ?


Arnaud Viviant, Cantique de la critique, La Fabrique, 2021.


22.1.22

Le verbe pænser



Quant à Créuse, la légende raconte qu'Énée la chercha partout et finit par la voir en songe : enlevée par Aphrodite, elle lui annonçait qu'il devait partir créer la nouvelle Troie en Hespérie, après quoi elle disparut pour de bon. Peut-être ne meurt-on pas complètement le jour de sa mort, mais longtemps après, quand plus personne ne rêve de vous. 


Emmanuel Venet, Virgile s'en fout, Verdier, 2022.


14.1.22

Delete The Elite


Le geste iconoclaste, si souvent associé à une annulation inculte, aiguise, contre toute attente, une sensibilité à l'histoire et réactive une mémoire que la foule distraite des villes modernes néglige, lorsqu'elle passe tous les jours, en allant au bureau, sous le sabre d'un colonisateur.


Laure Murat, Qui annule quoi ?, Seuil, coll. Libelle, 2022.


3.1.22

Une connivence insensée


et si l'esprit humain a ses abîmes, où se réunissent les administrateurs de l'Union minière, si nul n'a jamais pénétré ses couches profondes, la croûte terrestre est aussi épaisse que nos crânes et aussi hermétique que le langage, on a creusé jusqu'à quatre kilomètres pour trouver de l'or, du cuivre, toutes sortes de métaux, et l'on tombe au fond des puits que l'on a creusés à la vitesse de seize mètres par seconde, avant d'arriver au front de taille, on y meurt, il y fait une chaleur effarante, des hommes parviennent à y pénétrer en secret, tâchant de gratter quelques pépites et de remonter avec leur petit magot, espérant vivre une vie meilleure, mais la police des mines veille, quand elle croit en repérer un, elle coupe l'aération dans le boyau suspect, elle l'asphyxie, et, de l'extérieur, les mines forment des villes gigantesques, un ramas de terre cerné de terrils


Éric Vuillard, Une sortie honorable, Actes Sud, 2022.


7.12.21

Espace fermé




Elle était comblée et il culpabilisait. Par chance, il devait partir travailler. Il l'embrassa, lui sourit, contraint, et tourna les talons. Après tout, ça voulait dire quoi, « la bonne » ? C'était une conception platonicienne remise au goût du jour, un must have à la sauce Walt Disney qui venait s'empiler sur une vie trop confortable. Mais il n'y avait pas que ça. Il y avait le petit, cette responsabilité. Il n'avait plus la possibilité de tout plaquer pour passer trois ans chez les moines Shaolin. Il n'y serait jamais allé, mais un enfant lui enlevait la possibilité même d'en rêver. 


Sébastien Bouillé, Bile en tête, Le Dilettante, 2022.


9.11.21

le genre de meuf qui joue du tuba avant de se pieuter



J'ai l'impression qu'il y a tout qui hurle en moi, brûler, tout brûler là tout de suite de mes mains tout noyer dans la cendre et lacérer ce qu'il reste de chair carbonisée avec mes ongles serrer les dents refouler le fatal mais continuer à enfoncer l'aiguille rapide piquer nouer tirer malaxer tout casser tout briser réduire en miettes la tour lucuférienne du château de la belle endormie au putain de bois dormant.


Sabrina Calvo, Melmoth furieux, La Volte, 2021.



28.9.21

Heads or Tails




“The giant whom you charged so valiantly, you and Rocinante - in truth it was no giant but a mere windmill. None of this was real, this life of aventure that you led. It was all a show put on to entertain us. You knew that, did you not? You were an actor, playing a part, and we were your audience. But now the show is coming to an end. Time to hang up your sword. Time to confess. Speak, Don Quixote!” 


J. M. Coetzee, The Death of Jesus, Text Publishing, 2019.


30.8.21

ibeji



(...) je me rendais compte que le souverain était plus généreux, plus juste que je ne pourrais jamais l'être (...) On était à Lagos. Quoi que fasse notre mère, la société ne nous autoriserait jamais à la rejeter. Surtout si elle était prête à nous reprendre.


Tola Rotimi Abraham, Black Sunday, Autrement, 2021 (trad. Karine Lalechère).


12.8.21

i poveri



Au-dessus et en dessous s'ouvrent des tourbillons qui vous aspirent, des cieux et des putains qui veulent vous mettre en pièces, il faut se détacher, être propre, il faut la paix.

(...)

Il faut un mot unique, une goutte de pluie très pure, qui tombe, sonne et sauve. Abracadabra, peut-être, mais c'est juste du bruit.

(...)

Depuis longtemps, je suis pour eux une sorte de fossile humain, une survivance d'une époque morte et enterrée pour laquelle personne n'a réellement de regrets. Le proviseur d'une école de banlieue qui autrefois a enseigné la littérature, diplômé en grec, latin et toile d'araignée, quelque chose d'aussi farfelu que de demander à Homère, l'aveugle, de conduire à plein régime un autobus sur l'autoroute du Soleil.


Marco Lodoli, Les Prières. Le Fleuve. Paolina. Le Proviseur, POL, 2021 (trad. Louise Boudonnat).


5.8.21

Le Variant



Le rose monte aux joues de maman. Elle se lève brutalement. Elle lance des pièces sur la table comme si elle était lui, et me dit qu'on y va. Elle attrape ma main. Il se lève et nous emboîte le pas. Je pense Gros balourd, tas de viande. Je murmure : «C'est quoi un appartement communautaire ?» Maman presse le pas. Elle sait qu'il marche comme un vieux. Si on s'applique, moi surtout, on va le semer sans problème. «L'appartement communautaire est une utopie. Vu par lui, tu veux que je te dise ? C'est habiter gratuitement dans un appartement en payant les cohabitants avec des Neuchâtel.» Elle me fait un sourire figé, colérique, bizarre. Je me dis qu'on ne verra plus sa face de rat qui dit du mal d'Inès. Mais au bout de quelques pas, je pense que c'est injuste, qu'il va me manquer. C'est son ami imaginaire qui lui a fait un sale coup. Il va revenir. On aura tous tout oublié.


 « Allez, ne te retourne pas, me demande maman. Tout va bien. Allez, on marche comme si tout allait bien, et il se calmera.»

Donc il reviendra.

En fait c'est comme une épidémie. C'est par vague. Ça monte, ça descend, mais ça ne s'arrête jamais.



Claire Castillon, Son empire, Gallimard, 2021.


9.7.21

Chœur antique




avec les dieux c'est toujours la même chose, ils débarquent après la bataille et on dirait que leur joie consiste à alimenter les regrets comme on souffle sur des braises


Tanguy Viel, La Fille qu'on appelle, Minuit, 2021.


18.6.21

Champs magnétiques




Le châle commençait à prendre forme sous ses mains habiles et elle y voyait la métaphore de ce qu'elle traversait, une maille chassait l'autre, à toute vitesse, mais elle ignorait la forme précise que le vêtement prendrait. On sait où commencent les histoires sans savoir vers quel rivage elles nous portent. 


Léa Chauvel-Lévy, Simone, L'Observatoire, 2021.


2.6.21

Parking des Orangers





C'est juste que ces détails expliquent pourquoi mon père a mis des mois avant de nous recevoir chez lui : il s'était installé à Paris chez sa nouvelle compagne. Rue du Maine. Main Street, disait ma mère en crachant Street comme un mollard. J'étais bloquée sur un parking à compter les wagons des trains qui filaient vers la capitale, à border mes frères et ma mère, à fantasmer sur un livreur, à marcher dans la merde smbolique de Rachel, et pendant ce temps-là mon père vivait sur la ligne rose du métro. Le dimanche matin il buvait du nectar de pêche sur un balcon qui surplombant la tombe de Maupassant et les jardins du cimetière Montparnasse. C'est sa nouvelle compagne qui disait les jardins du cimetière : pour elle c'était le plus beau parc de Paris, à cause du fait qu'il n'y avait pas d'enfants et beaucoup de silence. 


Salomé Kiner, Grande couronne, Christian Bourgois, 2021.


1.6.21

Twrch Trwyth




— Appelle l'assurance, normalement c'est compris dans les dégâts naturels, ajouta Magali en tournant la page sur une interview de Charles Robinson.

— Oui, on est couverts, mais enfin ce n'est pas ça qui va les faire débarrasser le plancher, dit Baya. 

Personne ne répondit. Jean était en train de sortir de l'eau en faisant attention à ne pas se casser la margoulette sur les algues qui rendaient les rochers visqueux. Baya lui sourit à nouveau en voyant sur son visage mouillé le contentement de l'effort. Il lui semblait parfois qu'elle partageait sa vie avec un paisible mammifère, à qui la moindre distraction permettait d'oublier tous les problèmes. Il s'allongea de guingois sur les rochers et ferma les yeux face au soleil. Il était très beau. 


Fanny Taillandier, Farouches, Seuil, coll. Fiction & Cie, 2021.


4.5.21

Dés sans loisirs




La mer a encore frappé et j'ai fini par lâcher prise. Je me disais à moi-même : Pierre, ce que tu peux être bête. Tout ce que tu as fait dans ta vie, c'est naître dans le nord et venir mourir dans le sud. La mer a rugi et j'ai eu la sensation que quelqu'un, le requin peut-être, s'approchait à toute vitesse. Je n'arrivais plus à respirer : quelque chose, comme une gigantesque algue marine, c'était coincé dans ma gorge.


Martín Solares, Mort dans le jardin de la Lune, Christian Bourgois, 2021 (trad. Christilla Vasserot).



22.4.21

d'O




L'éclairage des édifices bancaires étincelait à travers une verrière soutenue par des entretoises en acier et de gigantesques pylônes en béton. J'étais comme un paysan à l'intérieur d'un temple, bouche bée devant les immenses bannières publicitaires vantant le chocolat Ritter et la social-démocratie.

(...)

Quand la musique s'arrêtera, quand l'humanité se divisera, laissant d'un côté ceux dotés d'un bon capital d'individualité, riches de subjectivité, et de l'autre, ceux à qui on ne doit rien, qu'on peut utiliser et jeter sans scrupule, quels souvenirs garderons-nous des créatures que nous avons été ? Les moi augmentés capables de voir dans l'infrarouge et qui ne mourront jamais ; les exploités, vaguement conscients d'un monde au-delà des paquets qui viennent vers eux sur le tapis roulant. Comment nous, leurs ancêtres, leur apparaîtrons-nous ? Comme des figures dans un dessin d'architecte, stylisées, schématiques, un peu floues. Des silhouettes seulement là pour donner l'échelle des bâtiments anciens.


Hari Kunzru, Red Pill, Christian Bourgois, 2021 (trad. Élisabeth Peellaert).